Povestea lui O. Henry „Ultima frunză” (prescurtat în rusă)

Într-un bloc mic la vest de Piața Washington, străzile s-au încurcat și s-au spart în fâșii scurte numite alei. Aceste pasaje formează unghiuri ciudate și linii curbe. O stradă de acolo chiar se intersectează de două ori. Un anume artist a reușit să descopere o proprietate foarte valoroasă a acestei străzi. Să presupunem că un asamblator dintr-un magazin cu o factură pentru vopsele, hârtie și pânză se întâlnește acolo, mergând acasă fără să primească un singur cent pe factură!

Și așa artiștii au dat peste un cartier ciudat din Greenwich Village în căutarea de ferestre orientate spre nord, acoperișuri din secolul al XVIII-lea, mansarde olandeze și chirie ieftină. Apoi au mutat câteva căni de cositor și un brazier sau două acolo de pe Sixth Avenue și au înființat o „colonie”.

Studioul lui Sue și Jonesy era în vârful unei clădiri din cărămidă cu trei etaje. Jonesy este un diminutiv al lui Joanna. Unul a venit din Maine, celălalt din California. S-au întâlnit la masa de cazare a unui restaurant de pe strada Volma și au constatat că părerile lor despre artă, salata de cicoare și mânecile la modă erau aproape aceleași. Drept urmare, a apărut un studio comun.

Era în mai. În noiembrie, străinul morocănos, pe care medicii îl numesc Pneumonie, a pășit invizibil prin colonie, atingându-l mai întâi pe unul, apoi pe celălalt cu degetele lui de gheață. Pe East Side, acest criminal a pășit cu îndrăzneală, lovind zeci de victime, dar aici, într-un labirint de alei înguste, acoperite de mușchi, a mers greu pe jos.

Domnul Pneumonie nu era nicidecum un bătrân galant. Fata minionă, anemică de la marshmallows din California, a fost cu greu un adversar demn pentru un bătrân prost corpulnic, cu pumnii roșii și respirație scurtă. Cu toate acestea, a dat-o din picioare, iar Jonesy stătea nemișcat pe patul de fier pictat, privind prin rama ferestrei olandeze puțin adânc la peretele gol al casei de cărămidă vecină.

Într-o dimineață, doctorul preocupat a chemat-o pe Sue pe hol cu o singură mișcare a sprâncenelor sale cenușii.

Are o singură șansă... ei bine, să spunem împotriva zece, spuse el scuturând mercurul din termometru. - Și atunci, dacă ea însăși vrea să trăiască. Întreaga noastră farmacopee își pierde sensul atunci când oamenii încep să acționeze în interesul pompei funebre. Micuța ta domnișoară a decis că nu se va face mai bine. La ce se gândește ea?

Ea... a vrut să picteze Golful Napoli.

Vopsele? Prostii! Nu are ea ceva în suflet la care merită să ne gândim, de exemplu, la bărbați?

Ei bine, atunci ea doar a slăbit, a decis doctorul. - Voi face tot ce pot face ca reprezentant al științei. Dar când pacientul meu începe să numere trăsurile din cortegiul lui funerar, reduc cincizeci la sută din puterea de vindecare a medicamentelor. Dacă o poți face să întrebe o singură dată ce stil de mâneci vor purta în această iarnă, îți garantez că va avea o șansă din cinci în loc de una din zece.

După ce doctorul a plecat, Sue a fugit în atelier și a plâns într-un șervețel de hârtie japonez până când acesta a fost complet înmuiat. Apoi a intrat curajos în camera lui Jonesy cu o planșă de desen, fluierând ragtime.

Jonesy stătea întinsă cu faţa întoarsă spre fereastră, abia vizibilă sub cuverturi. Sue nu mai fluiera, crezând că Jonesy adormise.

Ea a așezat tabla și a început să deseneze cu cerneală o poveste a unei reviste. Pentru tinerii artiști, drumul către Artă este pavat cu ilustrații pentru povestiri de reviste, cu care tinerii autori își deschid drumul către Literatură.

În timp ce schița figura unui cowboy din Idaho în pantaloni eleganti și un monoclu în ochi pentru o poveste, Sue auzi o șoaptă joasă, repetată de mai multe ori. Se grăbi spre pat. Ochii lui Jonesy erau larg deschiși. S-a uitat pe fereastră și a numărat - a numărat înapoi.

Doisprezece, - spuse ea, și după un timp: - unsprezece, - și apoi: - „zece” și „nouă”, apoi: - „opt” și „șapte” - aproape simultan.

Sue se uită pe fereastră. Ce era de numărat? Tot ceea ce se vedea era curtea goală, îngrozitoare și peretele gol al unei case de cărămidă aflată la douăzeci de pași depărtare. O iederă veche, bătrână, cu un trunchi înnodat și putred la rădăcini, împletește pe jumătate un zid de cărămidă. Suflarea rece a toamnei smulgea frunzele din viță de vie, iar scheletele goale ale ramurilor se agățau de cărămizile prăbușite.

Ce e acolo, dragă? întrebă Sue.

Şase, spuse Jonesy cu o voce abia auzită. - Acum zboară mult mai repede. Acum trei zile erau aproape o sută. Capul mi se învârtea numărând. Și acum este ușor. Iată încă unul care zboară. Acum au mai rămas doar cinci.

Ce înseamnă cinci, dragă? Spune-i lui Sudy.

Frunze. Pe pluș. Când va cădea ultima frunză, voi muri. Știu asta de trei zile. Nu ți-a spus doctorul?

Este prima dată când aud asemenea prostii! replică Sue cu un dispreţ magnific. - Ce legătură pot avea frunzele de pe iedera bătrână cu faptul că te vei face mai bine? Și ai iubit atât de mult iedera aceea, fetiță urâtă! Nu fi prost. De ce, chiar azi doctorul mi-a spus ca iti vei reveni in curand... lasa-ma, cum a zis asta?.. ca ai zece sanse impotriva uneia. Dar asta nu este mai puțin decât ceea ce avem oricare dintre noi aici, în New York, când mergem cu tramvaiul sau trecem pe lângă noua noastră casă. Încearcă să mănânci niște bulion și lasă-l pe Sudy să termine desenul, ca să-l vândă editorului și să cumpere vin pentru fetița ei bolnavă și cotlet de porc pentru ea.

Nu trebuie să mai cumperi vin, răspunse Jonesy, privind atent pe fereastră. - Uite încă una. Nu, nu vreau bulion. Deci au mai rămas doar patru. Vreau să văd ultima frunză căzând. Atunci voi muri și eu.

Jonesy, draga mea, spuse Sue, aplecându-se asupra ei, îmi promiți că nu voi deschide ochii și nu mă uit pe fereastră până nu termin de lucru? Trebuie să predau ilustrația mâine. Am nevoie de lumină, altfel aș coborî perdeaua.

Nu poți picta în cealaltă cameră? întrebă Jonesy cu răceală.

Aș vrea să stau cu tine”, a spus Sue. — Și în plus, nu vreau să te uiți la frunzele alea stupide.

Spune-mi când ai terminat, spuse Jonesy, închizând ochii, palid și nemișcat, ca o statuie căzută, pentru că vreau să văd ultima frunză căzând. Am obosit sa astept. M-am săturat să mă gândesc. Vreau să fiu eliberat de tot ce mă ține - să zbor, să zbor din ce în ce mai jos, ca una dintre aceste sărmane frunze obosite.

Încearcă să dormi, spuse Sue. - Trebuie să-l sun pe Berman, vreau să scriu de la el un căutător de aur-pustnic. Sunt cel mult un minut. Uite, nu te mișca până nu vin eu.

Sue l-a găsit pe Berman mirosind puternic a boabe de ienupăr în dulapul lui semiîntunecat de la parter. Într-un colț, o pânză neatinsă a stat pe un șevalet timp de douăzeci și cinci de ani, gata să primească primele lovituri ale unei capodopere. Sue i-a povestit bătrânului despre fantezia lui Jonesy și despre temerile ei că ea, ușoară și fragilă ca frunza, nu va zbura departe de ei când legătura ei fragilă cu lumea s-ar slăbi. Bătrânul Berman, ai cărui ochi roșii erau foarte vizibil lăcrimați, strigă, batjocorind astfel de fantezii idioate.

Ce! el a strigat. - Se poate o asemenea prostie - sa mori pentru ca cad frunzele din blestemata de iedera! Prima dată când am auzit. Nu, nu vreau să pozez pentru pustnicul tău idiot. Cum o lași să-și umple capul cu asemenea prostii? Ah, sărmana domnișoară Jonesy!

Este foarte bolnavă și slăbită”, a spus Sue, „și din febra ei îi vin în minte tot felul de fantezii morbide. Foarte bine, domnule Berman - dacă nu vrei să pozezi pentru mine, atunci nu. Încă cred că ești un bătrân urât... un bătrân vorbitor urât.

Aici femeie adevărată! strigă Berman. - Cine a spus că nu vreau să pozez? Să mergem. Vin cu tine. Timp de o jumătate de oră spun că vreau să pozez. Dumnezeul meu! Acesta nu este locul pentru o fată bună ca domnișoara Jonesy să se îmbolnăvească. Într-o zi voi scrie o capodoperă și vom pleca cu toții de aici. Da Da!

Jonesy moțea când au urcat la etaj. Sue trase perdeaua pe pervaz și îi făcu semn lui Berman să treacă în cealaltă cameră. Acolo s-au dus la fereastră și s-au uitat cu frică la iedera bătrână. Apoi s-au uitat unul la altul fără să scoată un cuvânt. Era o ploaie rece, persistentă, amestecată cu zăpadă. Berman, într-o cămașă albastră veche, s-a așezat în ipostaza unui căutător de aur pustnic pe un ceainic răsturnat în loc de o stâncă.

A doua zi dimineață, Sue s-a trezit dintr-un pui de somn scurt și a găsit-o pe Jonesy uitându-se la perdeaua verde, cu ochii plictisiți și mari ațintiți asupra ei.

Ridică-l, vreau să-l văd, îi porunci Jonesy în șoaptă.

Sue a ascultat obosită.

Si ce? După ploi abundente și rafale ascuțite de vânt care nu s-au lăsat toată noaptea, pe zidul de cărămidă mai era vizibilă o frunză de iederă - ultima! Încă verde închis la tulpină, dar nuanțată de-a lungul marginilor zimțate cu galbenul mocnit și al putregaiului, se ținea curajos pe o ramură la douăzeci de metri deasupra solului.

Acesta este ultimul”, a spus Jonesy. - M-am gândit că cu siguranță va cădea noaptea. Am auzit vântul. Azi va cădea, apoi voi muri și eu.

Domnul sa fie cu tine! spuse Sue, aplecându-și capul obosit de pernă. „Gândește-te la mine dacă nu vrei să te gândești la tine!” Ce se va întâmpla cu mine?

Dar Jonesy nu răspunse. Sufletul, pregătindu-se să plece într-o călătorie misterioasă, îndepărtată, devine străin de tot ce este în lume. Fantezia morbidă a pus stăpânire pe Jonesy din ce în ce mai mult, pe măsură ce toate firele care o legau de viață și de oameni erau rupte una după alta.

Ziua a trecut și chiar și în amurg puteau vedea o frunză de iederă singuratică ținându-și tulpina de zidul de cărămidă. Și apoi, odată cu apariția întunericului, vântul de nord s-a înălțat din nou, iar ploaia a bătut continuu împotriva ferestrelor, rostogolindu-se de pe acoperișul olandez jos.

De îndată ce s-a lăsat zorii, nemilosul Jonesy a ordonat să se ridice din nou cortina.

Frunza de iederă era încă acolo.

Jonesy zăcu lung privindu-l. Apoi a sunat-o pe Sue, care îi încălzea bulion de pui pe un arzător cu gaz.

Am fost o fată rea, Sudy”, a spus Jonesy. - Această ultimă frunză trebuie să fi fost lăsată pe ramură pentru a-mi arăta cât de urâtă eram. Dorința morții este un păcat. Acum poți să-mi dai niște bulion, și apoi niște lapte cu porto... Dar nu: mai întâi adu-mi o oglindă, apoi pune-mi perne, iar eu stau și te privesc cum gătești.

O oră mai târziu ea a spus:

Sudy, sper să pictez într-o zi Golful Napoli.

Doctorul a venit după-amiaza, iar Sue, sub un pretext, l-a urmat pe hol.

Șansele sunt egale, - spuse doctorul, strângând mâna subțire și tremurătoare a lui Sue. - Cu mare grijă, vei câștiga. Și acum trebuie să vizitez un alt pacient la parter. Numele lui de familie este Berman. Pare a fi un artist. De asemenea, pneumonie. Este deja un om bătrân și foarte slab, iar forma bolii este severă. Nu există nicio speranță, dar astăzi va fi trimis la spital, unde va fi mai liniștit.

A doua zi doctorul i-a spus lui Sue:

Ea este în afara oricărui pericol. Ai castigat. Acum mâncare și îngrijire - și nimic altceva nu este nevoie.

În aceeași seară, Sue s-a dus la patul în care zăcea Jonesy, tricotând fericită o eșarfă albastră strălucitoare, complet inutilă, și a îmbrățișat-o cu un braț - împreună cu o pernă.

Am ceva să-ți spun, șoarece alb, a început ea. - Domnul Berman a murit astăzi în spital de pneumonie. A fost bolnav doar două zile. În dimineața primei zile, portarul l-a găsit pe bietul bătrân pe jos în camera lui. Era inconștient. Pantofii și toate hainele lui erau înmuiate și reci ca gheața. Nimeni nu putea înțelege unde a ieșit într-o noapte atât de groaznică. Apoi au găsit un felinar care încă ardea, o scară mutată de la locul ei, mai multe pensule aruncate și o paletă de vopsele galbene și verzi. Privește pe fereastră, dragă, la ultima frunză de iederă. Nu te-a surprins că nu a tremurat sau s-a agitat în vânt? Da, dragă, aceasta este capodopera lui Berman - a scris-o în noaptea în care ultima foaie a căzut.

Ultima pagina

Era în mai. În noiembrie, străinul morocănos, pe care medicii îl numesc Pneumonie, a pășit invizibil prin colonie, atingându-l mai întâi pe unul, apoi pe celălalt cu degetele lui de gheață. De-a lungul East Side, acest criminal a mărșăluit cu îndrăzneală, lovind zeci de victime, dar aici, într-un labirint de alei înguste, acoperite de mușchi, a mers cu picioarele în spatele nagăi.

Într-o dimineață, doctorul preocupat a chemat-o pe Sue pe hol cu o singură mișcare a sprâncenelor sale cenușii.

— Are o singură șansă... ei bine, să zicem, până la zece, spuse el scuturând mercurul din termometru. Și apoi, dacă ea însăși vrea să trăiască. Întreaga noastră farmacopee își pierde sensul atunci când oamenii încep să acționeze în interesul pompei funebre. Micuța ta domnișoară a decis că nu se va face mai bine. La ce se gândește ea?

„Ea... a vrut să picteze Golful Napoli.

– Vopsele? Prostii! Nu are ea ceva în suflet la care merită să ne gândim, de exemplu, la bărbați?

„Ei bine, atunci e doar slăbită”, a decis doctorul. „Voi face tot posibilul ca reprezentant al științei. Dar când pacientul meu începe să numere trăsurile din cortegiul lui funerar, reduc cincizeci la sută din puterea de vindecare a medicamentelor. Dacă o poți face să întrebe o singură dată ce stil de mâneci vor purta în această iarnă, îți garantez că va avea o șansă din cinci în loc de una din zece.

Jonesy stătea întinsă cu faţa întoarsă spre fereastră, abia vizibilă sub cuverturi. Sue nu mai fluiera, crezând că Jonesy adormise.

„Doisprezece”, spuse ea, iar după un timp, „unsprezece”, apoi: „zece” și „nouă”, apoi: „opt” și „șapte”, aproape simultan.

Și așa, în căutarea ferestrelor orientate spre nord, a acoperișurilor din secolul al XVIII-lea, a mansardelor olandeze și a chiriei ieftine, artiștii au dat peste un cartier ciudat din Greenwich Village. Apoi au mutat câteva căni de cositor și un brazier sau două acolo de pe Sixth Avenue și au înființat o „colonie”.

Studioul lui Sue și Jonesy era în vârful unei clădiri din cărămidă cu trei etaje. Jonesy este un diminutiv al lui Joanna. Unul a venit din Maine, celălalt din California. S-au întâlnit la masa d'hôte a unui restaurant de pe Eighth Street și au constatat că părerile lor despre artă, salată de cicoare și mâneci la modă erau aproape aceleași. Drept urmare, a apărut un studio comun.

Vă sugerăm să citiți povestea lui O. Henry „Ultima frunză” în limba rusă (prescurtat). Această opțiune nu este potrivită pentru cei care studiază limba rusă, Limba engleză sau pentru cei care doresc să se familiarizeze cu conținutul lucrării. După cum știți, O. Henry se distinge printr-un stil deosebit. Este plin de neologisme, sofisme, jocuri de cuvinte și alte mijloace stilistice. Pentru a citi poveștile lui O. Henry în original, este nevoie de pregătire.

O.Henry. Ultima pagina. Partea 1 (bazată pe nuvela de O. Henry „The Last Leaf”)

Într-un bloc mic la vest de Piața Washington, străzile sunt numite alei. Ele formează unghiuri ciudate și linii curbe. Și artiștilor le plăcea să se stabilească în acest cartier, pentru că ferestrele de acolo erau în mare parte spre nord, iar chiria era ieftină.

Studioul lui Sue și Jonesy era în vârful unei clădiri din cărămidă cu trei etaje. Jonesy este un diminutiv al lui Joanna. Unul a venit din Maine, celălalt din California. S-au întâlnit într-o cafenea de pe Eighth Street și au descoperit că părerile lor despre artă, salata de cicoare și mânecile la modă sunt aproape aceleași. Drept urmare, a apărut un studio comun. Era în mai.

În noiembrie, un străin îmbătrânit, pe care medicii îl numesc Pneumonie, s-a plimbat invizibil prin bloc, atingându-l mai întâi pe unul, apoi pe celălalt cu degetele lui de gheață. Dar dacă în alte părți ale orașului a umblat cu îndrăzneală, lovind zeci de victime, atunci aici, în labirintul străzilor înguste, a mers greu pe jos. Domnul Pneumonie nu era nicidecum un domn galant. O fată slabă, anemică, cu greu ar putea fi considerată un adversar demn pentru un tânăr puternic, cu pumnii roșii și respirație scurtă. Cu toate acestea, a dat-o din picioare, iar Jonesy stătea nemișcat pe patul de fier pictat, privind prin tocul ferestrei puțin adânc la peretele gol al casei de cărămidă vecină.

Are o singură șansă... ei bine, să zicem împotriva zece, - spuse doctorul scuturând mercurul din termometru. „Și atunci, dacă ea însăși vrea să trăiască. Toată medicina noastră își pierde sensul atunci când oamenii încep să acționeze în interesul pompei funebre. Micuța ta domnișoară a decis că nu se va face mai bine. La ce se gândește ea?

„Ea... a vrut să picteze Golful Napoli”, a spus Sue.

— Vopsele? Prostii! Nu are ea ceva în suflet la care merită să ne gândim, de exemplu, la bărbați?

„Ei bine, atunci e doar slăbită”, a decis doctorul. „Voi face tot posibilul ca reprezentant al științei. Dar când pacientul meu începe să numere trăsurile din cortegiul lui funerar, reduc cincizeci la sută din puterea de vindecare a medicamentelor. Dacă o poți face să întrebe o singură dată ce stil de mâneci vor purta în această iarnă, îți garantez că va avea o șansă din cinci în loc de una din zece.

După ce doctorul a plecat, Sue a fugit în atelier și a plâns mult timp. Apoi a intrat curajos în camera lui Jonesy cu o planșă de desen, fluierând ragtime.

Jonesy stătea întinsă cu faţa întoarsă spre fereastră, abia vizibilă sub cuverturi. Sue nu mai fluiera, crezând că Jonesy adormise. Ea a pus tabla și a început să deseneze pentru o poveste de revistă.

În timp ce schița figura unui cowboy pentru poveste, Sue auzi o șoaptă scăzută, repetată de mai multe ori. Se grăbi spre pat. Ochii lui Jonesy erau larg deschiși. S-a uitat pe fereastră și a numărat - a numărat înapoi

„Doisprezece”, spuse ea, iar după un timp, „unsprezece”, apoi: „zece” și „nouă”, apoi: „opt” și „șapte”, aproape simultan. Sue se uită pe fereastră. Ce era de numărat? Tot ceea ce se vedea era curtea goală, îngrozitoare și peretele gol al unei case de cărămidă aflată la douăzeci de pași depărtare. O iederă veche, bătrână, cu un trunchi înnodat și putred la rădăcini, împletește pe jumătate un zid de cărămidă. Suflarea rece a toamnei smulgea frunzele din viță de vie, iar scheletele goale ale ramurilor se agățau de cărămizile prăbușite.

— Șase, spuse Jonesy cu o voce abia auzită. „Acum zboară mult mai repede. Acum trei zile erau aproape o sută. Capul mi se învârtea numărând. Și acum este ușor. Iată încă unul care zboară. Acum au mai rămas doar cinci.

„Cinci ce, dragă?” Spune-i lui Sudy.

- Frunze. Pe pluș. Când va cădea ultima frunză, voi muri. Știu asta de trei zile.

Este prima dată când aud asemenea prostii! replică Sue cu dispreţ. „Ce legătură pot avea frunzele de pe iedera bătrână cu faptul că te vei face bine?” Și ai iubit atât de mult iedera aceea, fetiță urâtă! Nu fi prost. De ce, chiar azi doctorul mi-a spus ca iti vei reveni in curand... lasa-ma, cum a zis asta?.. ca ai zece sanse impotriva uneia. Încearcă să mănânci niște bulion și lasă-l pe Sudy să termine desenul, ca să-l vândă editorului și să cumpere vin pentru fetița ei bolnavă și cotlet de porc pentru ea.

— Nu trebuie să mai cumperi vin, răspunse Jonesy, privind pe fereastră. - Uite încă una. Nu, nu vreau bulion. Deci au mai rămas doar patru. Vreau să văd ultima frunză căzând. Atunci voi muri și eu.

„... aceasta este capodopera lui Berman – el a scris-o în acea noapte,
când ultima frunză a căzut”.

O. HENRY ULTIMA FRUNZĂ
(din colecția „Lampa aprinsă” 1907)

Într-un bloc mic la vest de Piața Washington, străzile s-au amestecat și s-au rupt în fâșii scurte numite alei. Aceste pasaje formează unghiuri ciudate și linii curbe. O stradă de acolo chiar se intersectează de două ori. Un anume artist a reușit să descopere o proprietate foarte valoroasă a acestei străzi. Să presupunem că acolo se întâlnește un culegător dintr-un magazin cu o bancnotă pentru vopsele, hârtie și pânză, plecând acasă fără să primească nici un cent pe factură!

Și așa oamenii de artă au dat peste un cartier ciudat din Greenwich Village în căutare de ferestre orientate spre nord, acoperișuri din secolul al XVIII-lea, mansarde olandeze și chirie ieftină. Apoi au mutat acolo de pe Sixth Avenue câteva căni de cositor și unul sau două braziere și au înființat o „colonie”.

Studioul lui Sue și Jonesy era în vârful unei clădiri din cărămidă cu trei etaje. Jonesy este un diminutiv al lui Joanna. Unul a venit din Maine, celălalt din California. S-au întâlnit la masa de cazare a unui restaurant de pe strada Volma și au descoperit că părerile lor despre artă, salata de cicoare și mânecile la modă sunt aproape aceleași. Drept urmare, a apărut un studio comun.

Era în mai. În noiembrie, un străin neprietenos, pe care medicii îl numesc Pneumonie, s-a plimbat invizibil prin colonie, atingându-l mai întâi pe unul, apoi pe celălalt cu degetele lui de gheață. De-a lungul East Side, acest criminal a mărșăluit cu îndrăzneală, lovind zeci de victime, dar aici, în labirintul de străzi înguste, acoperite cu mușchi, a mers în spatele nagăi.

Domnul Pneumonie nu era nicidecum un bătrân galant. O fată minionă, anemică de la marshmallows din California, cu greu ar putea fi considerată un adversar demn pentru un idiot bătrân, cu pumnii roșii și cu respirația scurtă. Cu toate acestea, a dat-o din picioare, iar Jonesy a rămas nemișcat pe patul de fier pictat, privind prin capacul mic al ferestrei olandeze la peretele gol al casei de cărămidă vecină.

Într-o dimineață, un medic îngrijorat, cu o singură mișcare de sprâncene cenușii, a sunat-o pe Sue pe coridor.

Are o șansă... ei bine, să zicem, împotriva zece, - spuse el scuturând mercurul din termometru. - Și atunci, dacă ea însăși vrea să trăiască. Întreaga noastră farmacopee își pierde sensul atunci când oamenii încep să acționeze în interesul pompei funebre. Doamna ta a decis că nu se va face mai bine. La ce se gândește ea?
- Ea... a vrut să picteze Golful Napoli.
- Vopsele? Prostii! Nu are ea ceva în suflet la care merită să ne gândim, de exemplu, la bărbați?
- Bărbați? întrebă Sue, iar vocea ei sună ascuțită, ca o armonică. - Un om chiar merită... Da, nu, doctore, nu există nimic de genul acesta.
- Ei bine, atunci pur și simplu s-a slăbit, - hotărî doctorul. - Voi face tot ce pot face ca reprezentant al științei. Dar când pacientul meu începe să numere trăsurile din cortegiul lui funerar, reduc cincizeci la sută din puterea de vindecare a medicamentelor. Dacă o poți face să întrebe o singură dată ce stil de mâneci vor purta în această iarnă, îți garantez că va avea o șansă din cinci, în loc de una din zece.

După ce doctorul a plecat, Sue a fugit în atelier și a plâns într-un șervețel de hârtie japonez până s-a îmbibat complet. Apoi a intrat curajos în camera lui Jonesy cu o planșă de desen, fluierând ragtime.

Jonesy stătea întinsă cu faţa întoarsă spre fereastră, abia vizibilă sub cuverturi. Sue nu mai fluiera, crezând că Jonesy adormise.

Ea a pus o tablă și a început un desen cu cerneală pentru o poveste de revistă. Pentru tinerii artiști, drumul către Artă este pavat cu ilustrații pentru povestiri de reviste, cu care tinerii autori își deschid drumul către Literatură.
Schițând pentru poveste figura unui cowboy din Idaho în pantaloni eleganti și cu un monoclu în ochi, Sue auzi o șoaptă liniștită, repetată de mai multe ori. S-a dus în grabă spre pat. Ochii lui Jonesy erau larg deschiși. S-a uitat pe fereastră și a numărat - a numărat înapoi.
- Doisprezece, - spuse ea, și după un timp: - unsprezece, - și apoi: - „zece” și „nouă”, apoi: - „opt” și „șapte” - aproape simultan.

Sue se uită pe fereastră. Ce era de numărat? Tot ceea ce era vizibil era o curte goală și întunecată și peretele gol al unei case de cărămidă la douăzeci de pași distanță. O iederă veche, bătrână, cu un trunchi noduri și putred la rădăcini, împletește pe jumătate un zid de cărămidă. Suflarea rece a toamnei smulse frunzele de viță de vie, iar scheletele goale ale ramurilor s-au agățat de cărămizile prăbușite.
- Ce este, dragă? întrebă Sue.

Şase, - răspunse cu greu Jonesy. - Acum zboară mult mai repede. Acum trei zile erau aproape o sută. Capul mi se învârtea să număr. Și acum este ușor. Iată încă unul care zboară. Acum au mai rămas doar cinci.
- Ce cinci, dragă? Spune-i lui Sudy.

Frunze. Pe iedera. Când va cădea ultima frunză, voi muri. Știu asta de trei zile. Nu ți-a spus doctorul?
- Prima dată când aud asemenea prostii! replică Sue cu un dispreţ magnific. - Ce legătură pot avea frunzele de pe iedera bătrână cu faptul că te vei face mai bine? Și încă ai iubit atât de mult iedera asta, fată urâtă! Nu fi prost. De ce, chiar azi doctorul mi-a spus ca iti vei reveni in curand... lasa-ma, cum a zis asta?.. ca ai zece sanse impotriva uneia. Dar asta nu este mai puțin decât pentru fiecare dintre noi aici, în New York, când mergi cu tramvaiul sau treci pe lângă o casă nouă. Încearcă să mănânci niște bulion și lasă-l pe Sudy să termine desenul, ca să-l vândă editorului și să cumpere vin pentru fetița ei bolnavă și cotlet de porc pentru ea.

Nu trebuie să cumperi mai mult vin ”, a răspuns Johnsy, privind atent pe fereastră. - Uite încă una. Nu, nu vreau bulion. Deci au mai rămas doar patru. Vreau să văd ultima frunză căzând. Atunci voi muri și eu.

Jonesy, draga mea, - spuse Sue, aplecându-se peste ea, - îmi promiți să nu deschid ochii și să nu mă uit pe fereastră până nu termin de lucru? Trebuie să predau ilustrația mâine. Am nevoie de lumină, altfel aș coborî perdeaua.
- Nu poți să desenezi în altă cameră? întrebă Jonesy cu răceală.
— Aș vrea să stau cu tine, spuse Sue. - Și în plus, nu vreau să te uiți la frunzele alea stupide.

Spune-mi când ai terminat, - spuse Johnsy, închizând ochii, palid și nemișcat, ca o statuie căzută, - pentru că vreau să văd ultima frunză căzând. Am obosit sa astept. M-am săturat să mă gândesc. Vreau să mă eliberez de tot ce mă ține – să zbor, să zbor tot mai jos, ca una din aceste bietele frunze obosite.
— Încearcă să dormi, spuse Sue. - Trebuie să-l sun pe Berman, vreau să scriu de la el un căutător de aur-pustnic. Sunt cel mult un minut. Uite, nu te mișca până nu vin eu.

Old Berman era un artist care locuia la parter, sub atelierul lor. Avea deja peste şaizeci de ani, iar o barbă, toată în bucle, ca cea a lui Moise Michelangelo, cobora din capul său de satir pe trupul unui pitic. În artă, Berman a fost un învins. Avea de gând să scrie o capodopera, dar nici nu a început-o. Timp de câțiva ani, nu a scris nimic în afară de semne, reclame și bătăi similare de dragul unei bucăți de pâine. A câștigat ceva pozând pentru tineri artiști care nu-și puteau permite modele profesioniste. A băut mult, dar a vorbit totuși despre viitoarea sa capodopera. Iar în rest era un bătrân înflăcărat care bate joc de orice sentimentalism și se privea ca la un câine de pază special desemnat să protejeze doi tineri artiști.

Sue l-a găsit pe Berman, mirosind puternic a boabe de ienupăr, în dulapul lui semiîntunecat de la parter. Într-un colț, timp de douăzeci și cinci de ani, o pânză neatinsă a stat pe un șevalet, gata să primească primele mișcări ale unei capodopere. Sue i-a povestit bătrânului despre fantezia lui Jonesy și despre temerile ei că ea, ușoară și fragilă ca frunza, nu va zbura departe de ei când legătura ei fragilă cu lumea s-ar slăbi. Bătrânul Berman, ai cărui ochi roșii plângeau foarte vizibil, strigă, batjocorindu-se de asemenea fantezii idioate.

Ce! el a strigat. - Este posibilă o asemenea prostie - să mori pentru că cad frunzele din iedera blestemata! Prima dată când aud. Nu, nu vreau să pozez pentru pustnicul tău idiot. Cum o lași să-și umple capul cu asemenea prostii? Ah, sărmana domnișoară Jonesy!

E foarte bolnavă și slăbită, - spuse Sue, - și din febră îi vin cu diverse fantezii morbide. Foarte bine, domnule Berman - dacă nu vrei să pozezi pentru mine, atunci nu. Dar tot cred că ești un bătrân urât... un bătrân vorbitor urât.

Iată o femeie adevărată! strigă Berman. - Cine a spus că nu vreau să pozez? Să mergem. merg cu tine. Timp de o jumătate de oră spun că vreau să pozez. Dumnezeul meu! Acesta nu este locul pentru o fată atât de bună ca domnișoara Jonesy să se îmbolnăvească. Într-o zi voi scrie o capodoperă și vom pleca cu toții de aici. Da, da!

Jonesy moțea când au urcat la etaj. Sue coborî perdeaua până la pervaz și îi făcu semn lui Berman să intre în altă cameră. Acolo s-au dus la fereastră și s-au uitat cu frică la iedera bătrână. Apoi s-au uitat unul la altul fără să scoată un cuvânt. Era o ploaie rece, persistentă, amestecată cu zăpadă. Berman, într-o cămașă albastră veche, s-a așezat în ipostaza unui pustnic căutător de aur pe un ceainic răsturnat în loc de o stâncă.

A doua zi dimineață, Sue, trezindu-se dintr-un somn scurt, văzu că Johnsy nu-și lua ochii plictisiți și largi de la perdeaua verde coborâtă.
— Ridică-l, vreau să-l văd, șopti Jonesy.

Sue se supuse obosită.
Si ce? După ploi abundente și rafale ascuțite de vânt care nu s-au lăsat toată noaptea, o ultimă frunză de iederă era încă vizibilă pe zidul de cărămidă! Încă verde închis la tulpină, dar nuanțată de-a lungul marginilor zimțate cu galbenul mocnit și al putregaiului, se ținea cu curaj de o ramură la douăzeci de metri deasupra solului.

Acesta este ultimul”, a spus Jonesy. - M-am gândit că cu siguranță va cădea noaptea. Am auzit vântul. El va cădea azi, apoi voi muri și eu.
- Domnul fie cu tine! – spuse Sue, aplecându-și capul obosit de pernă. - Gândește-te măcar la mine, dacă nu vrei să te gândești la tine! Ce se va întâmpla cu mine?

Dar Jonesy nu răspunse. Sufletul, pregătindu-se să plece într-o călătorie misterioasă, îndepărtată, devine străin de tot ce este în lume. O fantezie dureroasă a pus stăpânire pe Jonesy din ce în ce mai mult, pe măsură ce unul după altul se rupeau toate firele care o legau de viață și de oameni.

Ziua a trecut și chiar și la amurg au văzut că o frunză de iederă singuratică ținea pe tulpină pe fundalul unui zid de cărămidă. Și apoi, odată cu apariția întunericului, vântul de nord s-a înălțat din nou, iar ploaia a bătut neîncetat pe ferestre, rostogolindu-se de pe acoperișul olandez jos.

De îndată ce a răsărit, nemilosul Jonesy a ordonat să se ridice din nou cortina.

Frunza de iederă era încă pe loc.

Jonesy zăcu lung privindu-l. Apoi a sunat-o pe Sue, care îi încălzea bulion de pui pe un arzător cu gaz.
— Am fost o fată rea, Sudy, spuse Jonesy. - Această ultimă frunză trebuie să fi fost lăsată pe ramură pentru a-mi arăta cât de urâtă eram. Este un păcat să dorești moartea. Acum poți să-mi dai niște bulion, apoi lapte cu vin de porto... Deși nu: mai întâi adu-mi o oglindă, apoi acoperă-mă cu perne, iar eu mă voi așeza și te privesc cum gătești.

O oră mai târziu ea a spus:
- Sudy, sper să pictez într-o zi Golful Napoli.

După-amiaza a venit doctorul, iar Sue, sub un anumit pretext, l-a urmat pe hol.
- Șansele sunt egale, - spuse doctorul, strângând mâna subțire și tremurătoare a lui Sue. - Cu mare grijă, vei câștiga. Și acum trebuie să mai vizitez un pacient la parter. Numele lui de familie este Berman. Se pare că este un artist. De asemenea, inflamația plămânilor. Este deja un om bătrân și foarte slab, iar forma bolii este severă. Nu există nicio speranță, dar astăzi va fi trimis la spital, unde va fi mai liniștit.

A doua zi doctorul i-a spus lui Sue:
- E în afara pericolului. Ai castigat. Acum nutriție și îngrijire - și nimic altceva nu este nevoie.

În aceeași seară, Sue s-a dus la patul în care zăcea Jonesy, legând fericită o eșarfă albastră strălucitoare, complet inutilă, și a îmbrățișat-o cu un braț - împreună cu o pernă.
— Trebuie să-ți spun ceva, șoarece alb, începu ea. - Domnul Berman a murit astăzi în spital de pneumonie. A fost bolnav doar două zile. În dimineața primei zile, portarul l-a găsit pe bietul bătrân pe jos în camera lui. Era inconștient. Pantofii și toate hainele lui erau înmuiate și reci ca gheața. Nimeni nu putea înțelege unde a ieșit într-o noapte atât de groaznică. Apoi au găsit un felinar care încă ardea, o scară mutată de la locul ei, mai multe pensule abandonate și o paletă cu vopsea galbenă și verde. Privește pe fereastră, dragă, la ultima frunză de iederă. Nu te-a surprins că nu tremură sau se agită în vânt? Da, dragă, aceasta este capodopera lui Berman - a scris-o în noaptea în care ultima frunză a căzut.